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Miroslav Hlaučo – Pfingsten. Erinnerungen an ein Ende der Welt

In seinem Roman Pfingsten. Erinnerungen an ein Ende der Welt nimmt uns der tschechische Autor Miroslav Hlaučo mit in ein wunderliches Städtchen namens St. Georg. Dass Menschen dort übers Wasser laufen können, ist dabei noch eines der kleineren Wunder, die sich vor unseren Augen vollziehen.

Noch immer scheint zumindest auf dem deutschen Buchmarkt eine Barriere zwischen Ost und West zu bestehen. Denn während fleißig aus dem Französischen, Englischen oder auch Spanischen übersetzt wird, fristet die vielfältige Literatur Osteuropas und darüber hinaus ein Schattendasein und spiegelt sich kaum in den Programmen der großen Verlagshäuser wieder.
Zwar verstärkt sich, bedingt durch die Rolle Tschechiens als Gastland der Frankfurter Buchmesse, aktuell der Fokus auf die Literaturproduktion in unserem Nachbarland, das Interesse an der Literaturszene dürfte aber schnell wieder abnehmen, spätestens wenn mit Chile das nächste Land im Messefokus 2027 steht.

Umso schöner ist es da, dass es kleinere Häuser wie den Berliner Anthea-Verlag gibt. Diese machen sich von solchen Moden unbeeindruckt stetig um die Förderung von Literatur aus Mittel- und Osteuropa verdient und zeigen, um wie viel ärmer die zeitgenössische Literatur wäre, wenn man sich mit dem Fortbestand dieser imaginären Barriere abfinden und sein lesendes Interesse weiterhin nur westwärts richten würde.

Neben Werken aus dem Slowakischen oder Serbischen hat der seit 2024 unter der Ägide von Ruben Höppner segelnde Verlag schon einige tschechische Autor*innen im Programm, unter ihnen auch Miroslav Hlaučo, der für sein Debüt Pfingsten. Erinnerungen an ein Ende der Welt im vergangenen Jahr den tschechischen Literaturpreis Magnesia gleich in zwei Kategorien gewinnen konnte, nämlich sowohl den Preis für das Debüt des Jahres als auch für den Roman des Jahres.

Es ist eine nachvollziehbare Entscheidung, denn Hlaučo gelingt in seinem Buch das Kunststück, eine ganz eigene Welt zu schildern, die Mechaniken und Marotten jener Welt unterhaltsam zu illustrieren – und sich auch noch erzählerisch in die Tradition des 19. Jahrhunderts zu stellen.

Ein Dorf voller Wunder

Miroslav Hlaučo - Pfingsten. Erinnerungen an ein Ende der Welt (Cover)

Schon die Namen seiner Einwohner des im Mittelpunkt des Romans stehenden Dorfes geben dabei einen Eindruck der Eigenwilligkeit, die in St. Georg herrscht. Da gibt (beziehungsweise gab) es eine Andromeda Vodová, der lokale Totengräber hört ganz in Shakespeare’scher Tradition auf den Namen Yorick Hlína, der Pfarrer heißt Method XLIII. oder die Ehefrau des Müllers von St. Georg hört auf den Namen Hypatia Mlynářová.

Doch nicht nur die Namen der Bewohner von St. Georg sind skurril, das ganze Dorf ist es. Denn während an vielen anderen Stellen des Landes schon die Moderne Einzug gehalten hat, funktioniert vieles im abgeschiedenen Weiler noch nach ganz eigenen Regeln. Menschen können dort übers Wasser gehen, der Fischer fängt Fische nicht per Angel, sondern durch gutes Zureden und der Steinmetz verzichtet im Steinbruch auf Dynamit und bricht die Steine lieber passgenau mithilfe von Flötentönen aus dem Stein.

Ein ganz eigentümlicher Zauber liegt über dem Dorf, der sich aber nun verflüchtigen muss. Denn es hat sich aus der fernen Hauptstadt ein Buchprüfer angekündigt, der sich die Register und Matrikel des Dorfs ganz genau anschauen will. Und so ist es vor allem an Odysseus Pastýř, der als Totgeglaubter in sein Heimatdorf zurückgekehrt ist und der nun dafür sorgen soll, dass die Wunder des Dorfs vor den Augen des Rechnungsprüfers verborgen werden.

Auf Verständnis der Dorfbewohner trifft diese geplante Scharade nicht an allen Stellen.

„Die hier, das sind Holzköpfe, aber über dich, den Welterfahrenen, muss ich mich wundern. Siehst du denn nicht, wie sich alle abrackern müssen, bevor etwas getan ist, und uns helfen dabei noch Wunder, aber was ist mit den armen Menschen in der Welt?“, knüpfte Ambroz an Odysseus‘ Antwort an.
„Genau das ist es, bei uns rackern sich alle ab!“
„Aber nicht alle gleich! Und darin liegt das Problem. Jeder nur so, nach seinem Maß, einer hat mehr, einer weniger, einer hat Glück, ein anderer nicht! Das hat überhaupt keine Ordnung! Und das muss geändert werden! Und du bist hierhergekommen, um das zu ändern! Veränderung ist Zukunft!“
„Veränderung ist eine Unvermeidlichkeit, aber auch die hat ihre Grenzen. Ich bin hierhergekommen, um diesen Ort zu retten, nicht, um ihn niederzureißen!“
„Warum auf halbem Wege stehen bleiben, wenn wir die Lokomotive der Geschichte schon in Fahrt gesetzt haben!?“, widersprach der heißagitierte Ambroz.

Miroslav Hlaučo – Pfingsten. Erinnerungen an ein Ende der Welt, S. 198

Was sich nun entfaltet, ist ein komischer Reigen aus Wunderlichkeiten, aus Liebeswerben, aus Verwechslungen und Täuschungen, mit denen Miroslav Hlaučo in der Tradition tschechischer Erzähler von Jaroslav Hašek bis zu Karel Poláček steht.

Widerstand gegen die Moderne

Voller Erzähleinfälle ist seine Welt der Wunder, zu der sich noch das Element einer Liebesgeschichte gesellt. Denn die stumm geglaubte Julia wurde einst fast tot im Wald gefunden und lebt nun als Mündel bei Odysseus‘ Bruder Thomas, der in Hingabe zu der wunderschönen Frau entflammt ist. Doch deren Begehren gilt Odysseus, wodurch sich Hlaučos Geschichte noch um das Element des Liebeswerbens anreichert, was ja auch in der angesprochenen Erzähltradition des 19. Jahrhunderts steht.

Zugleich weist Pfingsten. Erinnerungen an ein Ende der Welt aber auch mit einer richtungsweisenden Frage in die Zukunft. Denn die Frage, ob sich die Moderne aufhalten lässt und welchen Preis sie den Menschen abverlangt, ist vor allem in diesen Tagen eine entscheidende, in der sich der technische Fortschritt immer weiter zu beschleunigen scheint, KI-Firmen schon vor der Potenz ihrer eigenen Schöpfung warnen und manch einer nicht nur politisch am liebsten in vergangene Zeiten zurückmöchte.

Das macht aus dem Roman trotz aller ausgestellten Possierlichkeit und Historismus auch ein aktuelles Buch, das von Raija Hauck in ein reiches Deutsch übertragen wurde, das den Witz von Hlaučos Prosa gelungen überträgt und das nicht zuletzt auch mit seiner äußeren Gestaltung inklusive Fadenheftung zu überzeugen weiß.

Fazit

Es bleibt zu wünschen, dass die Gastlandrolle Tschechiens auch dem Anthea-Verlag und seinem Portfolio mehr Sichtbarkeit beschert, und das am besten über den Herbst hinaus. Denn das die osteuropäische Literatur viele Perlen bereithält, das stellt die Entdeckung von Pfingsten. Erinnerungen an ein Ende der Welt eindrucksvoll unter Beweis.

  • Miroslav Hlaučo – Pfingsten. Erinnerungen an ein Ende der Welt
  • Aus dem Tschechischen von Raija Hauck
  • ISBN 978-3-89998-460-6 (Anthea-Verlag)
  • 426 Seiten. Preis: 26,00 €

Karel Poláček – Die Bezirksstadt

Als die Uhren noch etwas anders gingen. In Die Bezirksstadt kurz vor Ausbruch des Ersten Weltkriegs nimmt uns der heute schon fast völlig vergessene Karel Poláček mit und zeigt ein beschauliches böhmisches Städtchen, das von der Nachricht des Kriegs schließlich aus seinem Schlummer gerissen wird.

Irgendwo in Böhmen steht sie, Die Bezirksstadt. Von der Hautpstadt Prag ist sie ebenso weit weg wie der Alltag dort von der Hektik unserer Tage. Ein Buchhändler mit Dackel, zwei verfeindete Krämer, vor den Toren ein Armenhaus, ein Friseur und ein Apotheker, bei dem sich abends die in Capes gehüllten Stadtoberen zu einem Gläschen Likör versammeln. Das sind die Einwohner und Institutionen, die die namenlose Bezirksstadt in Poláčeks Roman aus dem Jahr 1936 kennzeichnen.

Man könnte glatt von Beschaulichkeit sprechen – aber in den Augen der Bewohner*innen wäre das mehr als falsch. Denn es tut sich einiges dort im Lauf der beschriebenen Handlung, die im Jahr 1913 einsetzt und bis zum Ausbruch des Ersten Weltkriegs reicht.

Willkommen in der Bezirksstadt

Da brennt ein Etablissement vor den Toren der Stadt nieder, da wird geheiratet (und kurz darauf die Flucht vor dem eigenen Ehemann gen Prag angetreten), die Krämer intrigieren gegeneinander, wie es Goscinny und Uderzo in ihrem kleinen gallischen Dorf schöner nicht hätten in Bilder bannen können, da wird ein rauschendes Fest gegeben, wenn sich der lokale Abgeordnete ankündigt.

Karel Poláček - Die Bezirksstadt (Cover)

Karel Poláček spannt einen großen Bogen in seinem Roman auf, der zugleich einen präzisen Schnitt durch die böhmische Kleinstadtgesellschaft kurz nach der Jahrhundertwende darstellt. Vom Bettler bis zum Abgeordneten, vom Lehrer bis zum Studente reicht das Panoptikum an Figuren und Lebenswelten.

Der 1892 geborene Poláček zeigt in Die Bezirksstadt den grassierenden Antisemitismus, die Fortschrittsfeindlichkeit alter Eliten genauso wie die sich wandelnde Mode und den Aufbruchsgeist junger Menschen, was des Öfteren zu explosiven Szenen führt, etwa wenn der Kaufmann Štědrý seinen Sohn, der in der fernen Stadt studiert, für dessen geckenhafte Auftreten nach jüngster Mode maßregelt.

Es sind Szenen von großer Komik, mit der Poláček sein etwas hinterwäldlerisches Dorfpersonal liebevoll karikiert. Familien, in der die Lektüre von Jules Vernes Fünf Wochen im Ballon zu sinnstiftenden Angelegenheit wird, die Streitereien und rituellen Beleidigung der Männer, die eigenwilligen Bettler*innen, die dann immer wieder vom jähzornigen Verwalter Wagenknecht gepiesackt werden, und so weiter und so fort.

Humorvoller Roman, trauriges Schicksal seines Verfassers

Es ist ein großer Spaß, Die Bezirksstadt mit ihrem Clash of Cultures und ihrem Clash of Minds zu lesen. Der Spaß bekommt allerdings eine bittere Note, wenn man vom Schicksal Karl Poláčeks erfährt, das der Übersetzer und Herausgeber Antonín Brousek im Nachwort des Romans schildert.

Er erfuhr den Antisemitismus, den er in seinem Buch so kongenial demaskiert, am eigenen Leibe. Als jüdischer Redakteur würde er während des Zweiten Weltkriegs mit einem Schreibverbot belegt. Später kam er ins Konzentrationslager in Theresienstadt, wo er sich mit dem Schreiben von Sketchen und einem Fortsetzungswerk eines seiner großen Romanerfolge hervortat. Doch die Zeit dort unter jüdischer Selbstverwaltung im Lager fand sein Ende, als Poláček und seine Frau ins KZ Auschwitz deportiert wurden. Seine Frau wurde unmittelbar nach der Musterung an der Rampe dort ermordet, Poláček selbst wurde im Jahr 1945 dann auf einem Todesmarsch erschossen.

Das Jüdische in seinem Schreiben, seine literarischen Erfolge und seinen Nachruhm beleuchtet Brousek in seinem Nachwort genau. Er erzählt vom vielfältigen literarischen Schaffen des tschechischen Autors, in dem Die Bezirksstadt eine herausragende Rolle einnimmt. Die biographischen Ursprünge und der Berührungspunkte in diesem Werk arbeitet der Übersetzer genauso heraus, wie er das fiktive Städtchen und dessen angebliche Kulturlosigkeit noch einmal unter eine genaue Leselupe nimmt.

Fazit

Mit Die Bezirksstadt holen der Reclamverlag und der Herausgeber Antonín Brousek einen hierzulande völlig unbekannten Autor aus unserem tschechischen Nachbarland zurück ans Licht der Öffentlichkeit. Es ist mit Karel Poláček ein Autor mit einem großen Gespür für Land und Leute zu entdecken, der in Die Bezirksstadt gekonnt von den kleinen und großen Dramen des Lebens, von Bettlern, Abgeordneten und Kaufleuten erzählt – eben dem, was das Leben dort in dem verschlafenen Städtchen kurz vor Ausbruch des Ersten Weltkriegs so ausmachte. Eine wirkliche Entdeckung und ein grandioser Kleinstadtroman!

Hinweis: das Buch ist leider nur noch antiquarisch erhältlich. Die hier angegebene ISBN bezieht sich auf die E-Book-Ausgabe des Titels.

  • Karel Poláček – Die Bezirksstadt
  • Herausgegeben und aus dem Tschechischen übersetzt von Antonín Brousek
  • ISBN 978-3-15-961396-3 (Reclam)
  • 384 Seiten. Preis: 20,99 €

Maxim Biller – Sechs Koffer

Wenn man in die Printlandschaft und die Bloggospäre rund um den Deutschen Buchpreis 2018 schaut, dann scheinen sich fast alle einig: Maxim Billers Sechs Koffer ist ein Meisterwerk, ein preiswürdiger Kandidat für die Shortlist und sogar für höhere Weihen. Nach der Lektüre frage ich mich – haben all die Rezensent*innen ein anderes Buch als ich gelesen?

Die Ausgangslage zu Billers Miniaturdrama (nicht einmal 200 Seiten weist die Erzählung auf) ist sehr vielversprechend. Die Mitglieder der Familie Biller leben alle mit einer Ungewissheit. Ihr Vater bzw. Großvater, tschechisch der Tate, wurde nach einem Verrat hingerichtet. Er schmuggelte Uhren und Dollars in den Westen – bis ihn ein Tipp auffliegen ließ. Doch wer ist der Verräter, wer hat den Taten auf dem Gewissen? Niemand weiß es, und so beginnt der Enkel des Taten mit seinen Nachforschungen.

Wer spricht die Wahrheit? Wer ist der Verräter? Und welche Blicke eröffnen uns sechs unterschiedliche Perspektiven? Eigentlich ein hochspannender Ansatz, aus dem Biller allerdings leider überhaupt nichts erzeugen kann. Weder schafft er es, die unterschiedlichen Charaktere sauber herauszuarbeiten und klar zu machen, wer gerade erzählt, noch gelingt ihm, eine saubere Exposition zu kreieren, die in die Erzählung hineinträgt.

Mehrmals musste ich ansetzen, um in Sechs Koffer hineinzufinden. Wer ist nun wer, welcher Konflikt liegt dem Ganzen zugrunde, wer erzählt hier gerade? All das erschloss sich mir erst nach mehrmaligem Loslesen von Billers Geschichte. Neben einer sauberen Ausarbeitung und einem erzählerischen Plan fehlt diesem Buch Rhythmus und ein innerer logischer Fluß, der den Leser durch die Geschichte geleitet.

Zu kurz und skizzenhaft

Meist vertrete ich ja die Auffassung, dass viele Bücher stärker werden, wenn man sie kürzt, reduziert, eher auf ihren Kern fokussiert. Dass manchmal auch das Gegenteil der Fall ist, sieht man an Sechs Koffer. Billers Prosa ist gehetzt, vollgestopft wie ein muffiges und zu kleines Zimmer voller Nippes. Mit 50 oder 100 mehr Seiten hätte er in meinen Augen ruhiger ausarbeiten können, worum es ihm geht und seinen Charakteren mehr Spielzeit gönnen können. So bleibt keine Figur im Gedächtnis, alles verharrt angerissen und skizziert.

Dass man am Ende der Geschichte genauso schlau wie vorher ist, das ist da schon geschenkt.

Dafür, dass Maxim Biller in die Richtung anderer Autor*innen immer hart austeilt, ihnen Duckmäusertum, Bräsigkeit und „Schwanzlosigkeit“ vorwirft, da sie noch nichts erlebt hätten – dafür liefert er selber sehr schwach ab. Auch seine Sprache weiß leider nicht zu begeistern. Eine besondere Kreativität ist hier nicht erkennbar, störend für mich hingegen war so manches Mal ein Zuviel an (widersprüchlichen und) ungenauen Adjektiven. Ein Beispiel sei hier auf Seite 12 genannt:

Sollte Dima über seine fünf Jahre in Pankrác lachen? Sollten sie beide über den Tod ihres armen Vaters lachen, ihres geliebten, strengen und meistens viel zu großzügigen Taten?

(Biller, Maxim: Sechs Koffer, S. 12)

Für mich leider im Gegensatz zum Gros der Kritiker durch die Bank weg enttäuschend. Eine Zuerkennung des Deutschen Buchpreises 2018 für Sechs Koffer könnte ich leider nicht nachvollziehen.

Eine ebenfalls kritische Analyse und Einschätzung hat abseits von allen lobenden Bewertungen noch Marina Büttner von Literaturleuchtet geschrieben.